Всем привет! Вдохновившись примером прекрасных дам, решил завести нечто вроде цитатника. Буду сваливать сюда написанное мной в разное время. Не судите строго пианиста, он играет как умеет(с).
Не любящим грузиться читать не рекомендую. В общем, начнем.

Привет!
С откритием!

Цитата
Джакомо Казанова пишет: Но ничего интересного тут не будет, так, монотонные размышления старого маразматика.

если Вы так пишете, значит оно так и будет.

Цитата
Аморалистка пишет: Джакомо, очень занимательно пишешь))) а сколько тебе лет, что ты уже так в жизни разочаровался???

Спасибо за комплимент)))
мне 30. Будет в феврале.
Скоро выложу продолжение, надеюсь, понравится. Там цикл очерков, разных по стилю, но объединенный в смысловом плане.

Привет, все это красиво и здорово...,но только если это явление временное. Все время в этом прибывать не советую, слишком глубоко загрузишься, потом тяжело разгружать будет

Вот тебе притча о рыбке.

- Извините, - спросила как-то маленькая рыбка у большой, - а Вы не знаете, где найти океан?

- Океан там, где ты сейчас находишься, - ответила большая рыба.

- Прямо здесь? Но ведь это просто вода. А я хочу найти именно океан, - разочарованно вздохнула рыбка и уплыла искать где-нибудь ещё.
Ничего не ищи, маленькая рыбка. Искать тебе нечего. Нужно лишь одно – смотреть.

Зачем от<...>дружбы простодушной вступил ты в этот мир?(2)
Фабула.
Предположение первое.

Какая грязь, какая власть…
И как приятно в эту грязь упасть,
Послать к чертям манеры и контроль,
Сорвать все маски и быть просто собой…
Кипелов В., Пушкина М.


Наблюдая за игрой виски в широком бокале, ты напряженно мыслишь. Кажется, весь мир замер сейчас в ожидании, и, хоть это только иллюзия, – ты буквально кожей чувствуешь ее острые шипы.
Телефон привычно тренькает и, спустя минуту разговора, ты уже мчишься вниз по лестнице, мчишься так, словно пытаешься обогнать время. Оно тягуче и непослушно, это время, оно упрямо и неумолимо. Уместно ли надеяться на снисхождение?
Сидя на деревянном табурете на кухне у друга, ты баюкаешь в ладонях граненый стакан с Kauffman Hard Selected, ожидая, пока разольется по кружкам апельсиновый сок и распечатаются многочисленные пакеты, которые ты принес из ближайшего супермаркета. Запивать водку – дурной тон, а уж если это – лучшая водка в мире – вдвойне. Но сейчас тебе хочется именно грязи, и ты готов попрать все привычки, что вырабатывал годами. Пить залпом, стаканами, не закусывая, запивая – все сейчас кажется тебе свежим и остроумным.
- Что ты хочешь от жизни? – без обиняков спрашивает тебя друг, и ты, стесняясь, отводишь глаза. Как ответить на этот вопрос? Как объяснить духовный голод?
- С жиру бесишься…Совсем страх потерял…- добродушно нудит друг – и ты понимаешь, что в чем-то он прав. В чем-то. Как будто он, этот самый жир, сам нарос. Как будто не было у тебя жизни в кредит, полуголодной учебы в университете и работы до седьмого пота, по 16 часов в сутки.
Ты выходишь на балкон, закуриваешь, возвращаясь к брошенной было уже привычке, и подставляешь лицо веселящемуся прохладному ветру с примесью дождевых капель. Летняя полночь, чуть слышится откуда-то девичий смех, обрывки разговоров и гитарные аккорды. Тебя тянет туда, к ним, к веселью, к неповторимому очарованию юности, когда ночи казались короткими, пиво - сладким, нестроящая гитара доморощенного барда – звуками Amalio Burguet, девчонка из соседнего подъезда, что ты сегодня обнимаешь – королевой ночи, загадочной и неповторимой, а завтрашний день – полным неизведанных приключений. Но ты не можешь себе этого позволить. Что получится из комбинации молодого игристого вина и 30-летней выдержки аргентинского?
Только и остается, что стоять, курить и слушать. И вспоминать.
Водка не пьянит, разговор не клеится, и твоя надежда на понимание рушится, словно карточный домик.
По дороге домой ты отчаянно вспоминаешь все хорошее, что принес тебе прекрасный цветок – но, как назло, в голову лезет гнусь. Ты помнишь прекрасный аромат и неземную красоту – но они мекнут перед проявлениями мелочности и беспричинной злобы. Вскинув лицо навстречу дождю, ты ловишь губами холодные пресные капли, не замечая уже потока, льющегося с волос и насквозь мокрой одежды. Небо плачет вместе с тобой?
- К черту…- тихий вначале шепот звучит в ушах все громче и громче, вторя раскатам грома. И дождь ему аккомпанирует, а молния разгорается сюрреалистичной светомузыкой. – К черту, к черту, к черту, к черту, к черту, к черту….
Гром ускоряется, сливается, превращаясь в сплошной гул, в котором нельзя разобрать слов, но мотив которого понятен и без них, и на высочайшей ноте взрывается в твоем мозгу агрессивным светом понимания. …
- Да, да, я люблю тебя, - слышишь ты. - Моя вина, что ты этого не знал. Да это и не важно. Но ты был такой же глупый, как и я. Постарайся быть счастливым. Оставь колпак, он мне больше не нужен.
- Но ветер….
- Не так уж я и простужена… Ночная польза пойдет мне на пользу.…Ведь я – цветок.
- Но звери, насекомые…
- Должна же стерпеть двух-трех гусениц, если хочу познакомиться с бабочками? Они, должно быть, прелестны….. А больших зверей я не боюсь. У меня тоже ведь есть когти.
И она показывает свои четыре шипа.
- Да не тяни же, это невыносимо! Решил уйти - так уходи.
Она не хочет, чтобы ты видел, как она плачет. Это очень гордый цветок...
Хочется крикнуть, широко взмахнув руками, ударить несколько раз о тяжелую боксерскую грушу в прихожей… «Где была твоя любовь раньше? Где?! Почему я слышу о ней только сейчас?»
Но ты должен уйти. Теперь – должен. Хоть уже и очень не хочется. До боли в деснах стиснув зубы, до хруста в суставах сжав кулаки и тяжело переставляя внезапно ставшие стопудовыми ноги – ты уходишь. Судьба злорадствует, степенно отсчитывая шаги до ошибки.
Жизнь закручивается с новым ускорением. Вокруг тебя – калейдоскоп имен, лиц, глаз, стран… Ты живешь полной жизнью и на какое-то время забываешь о том, как жил раньше – и не вспоминаешь о судьбе милого цветка, что когда-то холил и лелеял.
Но без знакомого аромата ты исподволь меняешься. Уходят старые привычки, правила, нормы, на смену им приходят новые. Твои спутницы чередуются с такой неимоверной быстротой, что ты порой не помнишь даже имен. У тебя куча новых друзей – а старых, тех, что помнят твой первый цветок, – намеренно избегаешь. И, случайно встретившись, захлебываясь от деланного восторга, ты вещаешь им о своей необыкновенной нескучной жизни. Ты снимаешь новую квартиру, меняешь работу, продаешь машину, чтобы купить другую….Заводишь новые привычки. По вечерам вертишься в людском круговороте, всегда - ночные клубы, кабаки, рэйсинг, игровые залы, гостиницы… Твое портмоне пустеет с катастрофической быстротой, независимо от того, сколько ты зарабатываешь, и ты уже начинаешь подумывать о том, чтобы распотрошить последнюю заначку, которую всю жизнь копил на черный день.
Проходит время – и ты вдруг отчетливо осознаешь, что устал. Устал жить так, как живешь, тебе внезапно начинает хотеться домашнего тепла, уюта и покоя. Хоть сутки, хоть час, хоть минуту! В голове вновь рождается и потихоньку начинает греметь главенствующая фраза, та, от которой ты когда-то убежал. «Кто я и зачем живу? Чего хочу от жизни?»
Ты удваиваешь скорость, вжимая форсаж в пол, еще круче затягивая спираль жизни и расширяя круг знакомств. На какое-то время это действительно помогает – и ты, словно больной, ощутив действие анальгетика, облегченно вздыхаешь, переводя дух.
И морщишься от нахлынувшей боли. Вновь.
Теперь ее не заглушить никакими средствами. Алкоголь не приносит облегчения, всего лишь кратковременное тупое забытье, случайные подруги лишь раздражают, не в силах заменить Её, путешествия наскучивают, не даря ничего нового, рестораны вызывают омерзение. И только во сне ты живешь, видя ее влажные глаза, приоткрытые губы, шепчущие твое имя, слыша, ощущая пахнущие горькой луговой полынью волосы и нежной мятой мягкую кожу…. Только во сне живо ваше счастье, то, которое ты выдюжил построить и так легко дал разрушить. Ты просыпаешься, поднимаешь голову с подушки, мокрой от слез, и тупо глядишь вдаль, в окно. Что сделал ты со своей жизнью? Почему она повернулась к тебе этой, совсем нелицеприятной, стороной?
Дни и ночи становятся длиннее. Ты внезапно с ужасом понимаешь, что не в силах остановить заданный темп и тебя несет уже на волне событий. Калейдоскоп кружится по прежнему – вот только ты уже не хочешь в него смотреть. Страх, боль, похоть, пошлость, одиночество – все смешалось в твоей душе. Ты бьешься словно рыба в сетях, пытаясь разорвать порочный круг, одна за другой твои попытки терпят фиаско – и в конце концов ты смиряешься, затихая. Живя как растение и вяло шевелясь днем, алкая минуты покоя ночью, ловя воздух усталыми губами, словно рыба, выброшенная на берег. С ужасом ждешь выходных и праздников, потому не хочешь видеть тех, кто ждет тебя, а та, кем грезишь ты – для тебя умерла. Глубокая тоска заливает все твое существо, бутылка коньяка из горла на улице и ночные слезы в подушку уже не удивляют. Есть ли предел человеческому страданию?....
Тоска становится невыносимой, и ты, очнувшись от вспышки света, срываешься с места и бежишь туда, к обрыву, туда, где когда-то похоронил счастье юности и потерял надежду на счастье зрелости. Еще быстрее, чем некогда, снова падая, снова обдирая в кровь давно зажившие локти и колени, хрипло крича и не обращая внимания на небесный гнев. Тебя радует боль, радует, потому что с ней ты жив, и еще потому что с ней вновь приходит надежда…Из последних сил доковыляв до места юношеских грез, ты падаешь, недвижимый, распахнув рот в беззвучном крике пароксизма страдания…
Ты вновь на обрыве и смотришь в грозовое небо. От былого счастья не осталось даже следа, а новое построить ты не удосужился. Слезы душат тебя, потоком льются из глаз – но дождь омывает соленые ручейки, принося сиюминутное облегчение. Океан перед тобой все так же жив. Он не помнит обид. Мерно катятся огромные волны, с тугим стуком разбиваясь о прибрежные рифы, надрывно кричат ошалевшие от бури чайки, завывает пронзительный ветер, изредка хлеща, будто плетью, холодным дождем… Правильный ли выбор ты сделал? Много ли счастья обрел? Что ты будешь делать дальше? Столько вопросов – но и теперь ни одного ответа. А вариантов – и того меньше. Может, океану знаком покой?


Это ли финиш крысиных бегов? И еще – почему здесь всегда буря?

to be continued


настроение: Подавленное
хочется: Найти раковину с черной жемчужиной
слушаю: Gary Moore, "One day the sun will shine on you"

Цитата
Лерочка пишет: привет,старик!ну тогда тут много пенсионеров уже,старческий форум,однако!

Доброго времени суток, леди!
Надеюсь, себя Вы к таковым не причисляете?

Аморалистка,

Спасибо. За то, что прочитали и поняли.
Ну а Есенин...Разумеется, он пережил это состояние гораздо раньше меня и смог очень пронзительно его описать.
Но это еще не конец.

Стихи..., какой лиричный дневничок получился.Джакомо Казанова пишет:

Цитата
Но - вдруг мои мысли кому-то окажутся полезными?

Конечно окажутся, просто хотелось что б ты не грустил.

Цитата
Lola пишет: какой лиричный дневничок получился

Вас это расстраивает? На мой скромный взгляд, позитив, конечно, - замечательно, но в жизни иногда есть время и для грусти.

Цитата
Lola пишет: хотелось что б ты не грустил

благодарю за заботу. Я постараюсь.