Но здесь выложена полная версия, - в 1,5 раза длиннее.
Читайте. Статья интересная:
Живая еда. Почувствуйте разницу.
Впервые я задумалась об этом более десяти лет назад. Когда у нас появилась дача. Ну, дача – это громко сказано. Поле в пяти километрах от маленькой деревни, а в поле кусок земли, огороженный веревкой на колышках. Колодцы вырыли лишь года через два, так что приезжающие туда экстрималы пили только родниковую воду. И вот мы сидели в маленькой наскоро сколоченный бытовке, заменявшей дом, и пили чай. Чай на родниковой воде. Мама тогда посмотрела на меня и как-то задумчиво философски спросила «чувствуешь?».
Да, чай был абсолютно другой. Не просто другой по вкусу, а как-то еще. И воздух там свежий и высыпаешься… но…
Мы живем в городе. Мы едим мертвую пищу…
Почему?
А вот на столе у меня лежит яблоко. Простое светло-желтое яблочко с красными вкраплениями. Я даже и сорт-то не знаю. Знаю лишь то, что на выходных мама ездила к подруге на дачу и привезла оттуда яблоки. Они росли там у нее в саду, на дереве. Она за ними ухаживала. Я третий человек, который взял эти яблоки в руки.
А вот морковка. Средних размеров. Обычная морковка. Ее мама с интересом первооткрывателя сажала у нас на даче. Ухаживала за ней. Удивлялась, что она так быстро растет. С азартом собирала урожай. Привезла мне морковку, зная, что я ее люблю. Я второй человек, что взял морковку в руки.
А картошечка? Ням! А копать да сеять ее? Потом переживать, что ж она не растет. Но все равно упорно поливать, пропалывать. А в один день выкопать парочку да в угли бросить? Испечь. Это ж вкуснотища. А странно, картошку-то я не очень люблю. Но вот свою, с огорода да из костра… Я человек посадивший сей плод, наблюдавший за его ростом…
Но вот я прихожу в магазин после выходных. Вспоминаю ни с чем несравнимый вкус печеной картошки. А вот же она… Кучами в деревянных ящиках и ценник рядом.
Но ее посадили бездушные машины где-то в полях под Тамбовом, опрыскали всякой химией, чтобы лучше росла, а потом также
бездушно собрали, раскидали по мешкам. Немного пьяные грузчики, как всегда матерясь, покидали эти мешки в грузовик, распихали спящего водителя и отправили его к нам. Он довез до склада. Там тесные мешки с картошкой сложили, в ожидании заказа от магазина.
И вот она грудой лежит передо мной на прилавке. Покупатели проходят кто мимо, ругаясь на цены или бросая кратко «да терпеть я не могу картошку», кто подойдет, пощупает, не понравится и он пойдет дальше, кто сгребет парочку кг себе на ужин.
Через скольких же людей она прошла? Какой путь проделала? А о чем они думали тогда?
Углубляюсь в размышления.
А вот эта шоколадка. Интересно как ее производили. В ней же столько ингредиентов.
А мясо? Достаточно прочитать о том, что творится на скотобойнях. Можно уже не удивляться, откуда в людях столько зла.
Мы сами его порождаем. Мы его материализуем, а потом поглощаем.
А «безобидное» молоко, которым с раннего детства поят детей, ибо оно полезно. Но сколько в нем зла и боли?
Да, я читала, как содержат коров, как получают молоко.... Теперь, мне кажется, что продукт, полученный таким путем, может и полезен своими свойствами, но от положительной энергии, если можно так выразиться, в нем не осталось уже ничего.
Я в детстве пила козье молоко. Когда жила у бабушки на даче. Да, козье, не коровье. Но я видела этих козочек. Я с ними вместе гуляла.
И я знала хозяйку, она их любила, она о них заботилась. И я пила их молоко. И прекрасно себя чувствовала.
Люди стремятся все упростить, автоматизировать. Но улучшают ли они тем самым себе жизнь?
Снова задумываюсь. Смотрю на прилавки магазина и маниакально думаю, «это вредно», «это химия», «это труп», «это еще ничего». Ужасаюсь. Паника.
Что же, ничего не есть? Здесь же нет ничего пригодного в пищу.
Что ж теперь? Вообще ничего не есть? Выбирать из двух зол? Жить на даче?
А папа, когда иногда покупает газировку, на мои изречения, что это же вредно отвечает «а к яду тоже надо привыкать».
Оптимистично осознала, что выбора у меня два, либо выживать здесь, либо уезжать на нетронутые человеком земли. Второе пока, что представляется мне невозможным.
Будем мутировать, бугага.
З.Ы. Какое-то время я была сторонним наблюдателем жизни форума. Потом
зарегистрировалась. И только спустя еще некоторое время скромно
«вылезла».
И у меня всегда был огромных ворох мыслей, я сама в них путаюсь и не
разбираюсь, те, которые не понимаю, называю «философскими», которые мне
нравятся – истиной.
Я не знаю в деталях, какой жизненный цикл у той же картошки, где, кто и
как ее сеет, не знаю точно, как ее собирают, куда везут. Лишь логически
предполагаю. Это всего лишь мои мысли.
З.З.Ы.
27 Декабря 2006 г я выложила в своем дневнике пост под названием
«Картошка»
Вот он.
Представляете вкус настоящей деревенской картошечки, взросшей в заботе и
обожании больше чем за сотню км от пыльной Москвы. Быренько промытой,
аккуратно почищенной острым ножиком. И с предвкушением пожаренной на
опять же настоящем подсолнечном масле, так сказать из первых рук,
которые собрали семечки с подсолнечников, растущих под окошком, и
сделали из них масло. Масло получилось живое, с настоящим цветом,
запахом и вкусом. Ну, вот именно такую картошечку мы и сготовили вчера
вечерочком.
Но на следующий день пошли с подругой в Макдоналдс, можно сказать
случайно забрели, гуляя с собакой. И решили перекусить. Ну то как мы 30
минут сидели на улице, рядом с Дмитровским шоссе продуваемые всеми
местными ветрами при температуре +5, потому что с собакой в Макдак
нельзя, кушали мороженное и пили колу со льдом – это отдельная история.
А эта повесть сводится всего лишь к попытке передать эмоции, испытанные,
когда я попробовала картошку-фри, после того шедевра, который довелось
отведать вчера. Мне показалось, что я жую пюре, на 2\3 разбавленное
водой и замотанное в бумагу. А ведь когда-то мне казалось это вкусным…
До чего же мы пропитались ленивыми шедеврами цивилизации, притерпелись к
химическим продуктам массового производства, привыкли к современным
удобствам, губящим природные инстинкты, бррр…
Demonio.
// Иногда я ощущаю себя сумашедшей =^.^=