Стихотворение спонтанное, такое нежное, туманное...

Дождик, золотая осень,
На часах только восемь,
Только восемь утра,
Вспоминаю вчера…

Золотистые листья,
Я шагаю не быстро,
Тайный свет фонарей,
Как корону царей
Золотит эту крону…
По пустому перрону
Только дождь барабанит…
Вновь на лирику тянет
На высоком мосту,
На мосту привокзальном…
Написать о нормальном
Я, увы, не могу…

Мне бы только мечту,
Только нежную фею,
Её глаз красоту -
Сразу сердце согрею!

Напишу стих я сразу,
Отключая свой разум,
Лишь о ней и о чём-то едва уловимом...
Интересно, читает она меня?
Её взгляд - тайный отблеск огня...
О всевозможном и неповторимом
Буду с утра в телефоне писать…

Это легко сказать,
Но не просто выразить чувства,
Почти всё наше искусство,
Оно - о любви...
Как ты Музу свою ни зови -
Что ты нового можешь сказать,
Чтобы никого не сплагиатить?
С телефоном лёжа в кровати
Как значительное написать?

В голове размываются смыслы,
Лень осенним туманом нависла,
Я отбросил прочь телефон,
Он помог мне начать писать
Спонтанно, легко,
Поминутно не правя каждую строку…
Но не знаю, что дальше сказать,
Куда повести дорогу…
Да, туман так туман – молоко…

Уже днём я включил ноутбук,
Чтоб закончить творение это…
Кнопки больше. Есть мышь и курсор.
И быстрей интернет. И огромный экран.
Но исчез лиры трепетный звук,
Вдохновенья узор,
Стихотворный дурман,
Настроенье поэта –
Всё куда-то бесследно пропало…
И конец стиха - он совсем не похож на начало…